Galder Reguera es gestor cultural y actualmente trabaja en la Fundación Athletic Club. En cuanto a sus intereses literarios ha escrito un ensayo sobre arte contemporáneo, La cara oculta de la luna, novela juvenil, La vida en fuera de juego y, junto a Carlos Marañón, un epistolario Quedará la ilusión. Una correspondencia durante el Mundial de Rusia.
¿Podríamos calificar este libro de autoficción? No lo sé. Es la reconstrucción de la vida familiar del autor incluso desde antes de su nacimiento y parece que ha querido ser lo más fiel posible a los recuerdos de los intervinientes. Parte de un hecho traumático, la muerte de su padre a quien no llegó a conocer e intenta reconstruir la vida de ese hombre, de su familia de origen y de su entorno más inmediato; de paso, se reencuentra con una imagen renovada de su madre, con unos lazos familiares fortalecidos con su padrastro y sus hermanos y con la certeza de que él siempre ha pertenecido a su familia materna. Y, ni siquiera, con este libro ha conseguido crear lazos con la familia paterna.
Una de las cosas que me ha sorprendido en este libro es que, a pesar de estar ambientado en el País Vasco a partir de los años 1970 (años difíciles en todo el país) no hay ni una mención a ETA. Nadie de su familia ni de sus amigos tuvo nunca ningún encontronazo con la organización. Había, pues, familias con una posición económica y social holgadas que vivieron fuera del ámbito de la extorsión. Quizá el autor no haya querido contarlo porque su libro trata de otra cosa, y sólo menciona un episodio surrealista y un poco ridículo que le sucedió a Javi, su segundo padre. Cuando toda la familia se trasladó a un nuevo pueblo fue a recibirlos un joven alto, con boina y un hacha (¿algún informador de ETA?) y que le dice: “Bueno, cuéntame. De dónde sois y a qué habéis venido” (pg. 247). Era el año 1978. A mí me resulta difícil de entender que haya sido la única relación que esta familia ha tenido con la organización. El detalle del hacha como complemento de moda, no tiene precio. Otro episodio especialmente chirriante es la entrevista de Javi con un militar que tiene que exonerarle de hacer la mili por ser padre soltero y que tampoco tiene desperdicio (pg. 257).
El autor se enfrenta a una nueva imagen de su madre, a la que parece que tiene que disculpar. Una madre adolescente y que ya es viuda y con dos hijos, que pocos años después trata de rehacer su vida (y la de sus hijos) con otro hombre que la maltrata y que, posteriormente termina casándose con Javi, que ejercerá de padre atento y cariñoso y del que, al final, también se divorciará. Este hombre será la figura paterna con la que el autor encuentra una infancia feliz. Y esto, años más tarde, le obligará a sentirse culpable por no haber querido recuperar la figura de su padre biológico antes.
Algo que no se puede evitar en los libros de autores vascos es la utilización de palabras y muletillas en vasco aunque la redacción se haga en castellano. A mí me parece insufrible. El tema de los idiomas en España es peliagudo y muy cansino; parece que, a veces, se utilizan para obstaculizar la comunicación en lugar de favorecerla. Mi impresión personal es que resultaría pedante y ridículo que alguien dijese “Hoy viene mi nanny” y también me parece pedante y ridículo que alguien diga “Hoy viene mi aitite”. A mí me supera.
Es una narración a ratos emocionante y a ratos también reiterativa que te hace desconectar de ella. Creo que si este libro lo hubiera escrito una mujer no habría tenido la misma repercusión. Sin embargo tratar de la paternidad, territorio poco explorado por los escritores, le ha facilitado la atención de público y crítica. No sé si recomendaría este libro. Es una historia muy personal, muy bien narrada pero le falta algo que no sé identificar bien. Quizá sea pasión o desconsuelo o confusión. No sé, pero a veces, parece demasiado fantasiosa. ¿Es posible que a una embarazada de ocho meses no se le note el embarazo?
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